bajo raiting

El típico sonido estático y eléctrico lo puso en guardia.
Cuando encendí el televisor JM se lanzó sobre mi tapándome boca y diciendo en voz baja - mira, mira!...ahí están de nuevo, van a vernos. Luego comenzó a comportarse de manera distinta; histriónico, exagerado hasta el cansancio, posado, tenso, hablando en voz muy alta, como si actuara para alguien.
JM estaba convencido que cuando un televisor se encendía, nuestra vida se convertía en un programa visto por otros, como si una ventana conectara esta realidad con otro algún tipo de espectador desconocido y voraz, un televidente de nuestro reality personal que siempre espera más.

- ayer puse la tele cuando hice el amor con S...no sabes... ella no lo notó, fue muy natural...estoy seguro que hice un gran programa. Les di lo que querían ya que ultimamente tu sabes que no me pasa mucho...pero la ilusa no me creyó cuando le conté lo que acabábamos de hacer para los seguidores de nuestro programa. Me dijo loco, me mandó a la mierda y se fue...nadie se pudo perder eso!...nadie!
- JM... en verdad crees que cuando prendes la tele, nos convertimos en el programa que "alguien" fuera de esta realidad ve?
- Absolutamente...
- cómo estás tan seguro?
- es simple : todo lo que nos ocurre tiene que tener un sentido, una razón de ser. Vivimos para ser entretenimiento. Por eso nuestra vida se conforma de momentos que tienen humor, drama, violencia, sexo, amor, suspenso, terror...ves?..para qué nos tiene que pasar todo esto? Para qué soportarlo ? para qué más podría ser?

Cuando JM fue encontrado frío, encontraron también una nota que decía "la soledad me estaba quitando sintonía. Ahora nadie me volverá a ver".
No sé si alguien entendió o nadie quiso entenderlo. JM Tuvo un velorio en blanco y negro con poquísima concurrencia. Con poca sintonía.
Cuando volví a casa me sentía abatido. Lloré lo que no lloré en el velorio con sus padres, con sus hermanos menores. No podía creer que aquella espiral descendente hubiera llevado tan abajo al frágil JM.
Cuando levanté la mirada, vi la tele silenciosa y sin vida a un lado de mi cuarto. La encendí. Imágenes y sonidos llegaron a mi sin que les prestara la más mínima atención.
Una idea pasó por mi mente ; JM ahora me estará observando?

...

Tiempo de creer.
Tiempo de querer.

Es Navidad.
Es Magia.

Lo mejor
para todos.
Hoy
y siempre.


...

desnudo

Que no se te ocurran grandes ideas
que no se harán realidad
Te pintas de blanco
y rellenas el ruido
pero siempre algo va a faltar

Y ahora que lo has encontrado, se te ha ido

Y ahora que lo sientes, ya no lo sientes más
Te has descarrilado

Así que que no se te ocurran grandes ideas
que no se harán realidad
Te irás al infierno por lo que tu sucia mente está pensando


...

amor ciego/ciego amor

Cuando el bastón de F dió un golpe en la superficie que tenía a su derecha, el sonido hueco de la pared le indicó que ya estaba en recepción del hostal.
Apoyó su mano sobre el mueble de la entrada. Tenía el cuello levantado ligeramente hacia arriba, así que la luz el foco coronaba con un brillo particular el filo de sus lentes oscuros de carey. El tipo de la recepción sabía a qué venía y lo condujo a su habitación.
Una vez dentro, F se sentó sobre la cama a esperar una visita.
Veinte minutos después alguien golpeó suavemente la puerta. Adelante dijo F, percibiendo el sonido de unos tacones sobre el agrietado piso de madera ingresando a la habitación, hasta sentir que alguien quedaba de pie exactamente delante de él. Registró un perfume dulzón e intenso y el tenue sonido de una respiración.

- eeste...bueno, antes que nada gracias por acceder a venir. Verás, esto te parecerá absurdo pero llegué a ti por tu voz. Más bien, por tus jadeos, suspiros, gemidos.... no no, no te asustes. Desde mucho me acompaña un vicio solitario...verás, alquilo una habitación acá y suelo escuchar a muchas parejas hacer el amor, de día, de noche, por las madrugadas. Verás que en mi condición ese registro se presta para infinitas visiones, claro... así una vez pude escucharte, ya que entiendo sueles atender a tus clientes en la habitación de al lado, la 302. Desde entonces te he escuchado tantas veces suspirar profundamente, gemir con tanta ternura y terminar como una fiera, voraz, plenamente entregada y debo confesarte que te cité porque estoy perdidamente enamorado de ti...comprenderás que no puedo verte, pero te he escuchado siempre y eso me basta...te siento y mi corazón está totalmente en ti. Te amo, te deseo, quiero estar en tus brazos y quizás, si no pudieras permitirme ser tu pareja, al menos déjame conocerte mejor...mira, esta cita la pagaré, no te preocupes, sólo déjame poseerte y ser por un momento aquel protagonista de las visiones que llevo en mi mente...déjame gozar de ti y quién sabe, al vernos siempre podamos con el tiempo, quizás ir más lejos...te amo, te amo perdidamente...déjame estar contigo...porque yo...

F sintió el perfume más cerca y la yema de unos dedos que se posaban sobre sus labios solicitando tiernamente silencio. Luego vino un suave y dulce beso que F dibujó en su mente y que le supo a sueño cumplido. Unas manos amables lo ayudaron a echarse sobre la cama.
F sonreía sintiendo que el corazón lo le cabía en el pecho. Por fin, pensaba. Luego, los tacones fueron yendo lentamente hacia el baño.
Todo se volvió más oscuro cuando F escuchó que su más dulce fantasía, ante su asombro, levantaba la tapa para orinar.


...

inocentemente cruel

Ahí están otra vez, murmurando a mis espaldas.
Puedo sentirlos uniendo sus desnutridas capacidades para burlarse de mi, como si en el mundo no existiera nada más que mi presencia dándole la espalda a sus pobres mundos, inmóvil, encorvada, sumergida amargamente en un libro-salvavidas.
Puedo sentir sus risas contenidas y las imágenes que construyen alrededor de mi persona, puedo verlos hilando mediocremente cuatro tontas palabras como notas disonantes de una sinfonía creada para herir "inocentemente".
Está claro que si los mirara de frente no se atreverían, pero esta vez elegí finjir que no los escucho, permitir que lo crean así y obsequiarles de este modo un instante foto/postal que, si decido también, recordarán el resto de sus vidas como una anécdota cruel y borrosa, un episodio que les quitará el sueño una vez que calvos, obesos y apáticos vean correr a sus críos como autómatas rollizos y chillones en algún espantoso parque un domingo cualquiera, si y quizás me recuerden por las noches cuando vayan a acostarlos. Entonces seré sus pesadillas. Pobres tipejos sin corazón viviendo bajo la ley de ganarle a otro y a costa de maldad.
Ahí vuelven, con esas risas colectivas e histéricas, alardeando de su talento creativo para clavarme etiquetas bizarras y emparentarme con las más fétidas especies de su imaginación pasmada. Pensar que hace sólo 93 horas casi le arranco el ojo a uno con una cuchara. Disfruté plenamente la proyección; antes que el infortunado terminara su patética burla tras mi paso indiferente, saco de mi bolsillo derecho una hermosa cuchara de acero inoxidable (eliminé el detalle del óxido porque me pareció un exceso, así como la alternativa de usar tenedor ya que me parecía demasiado fácil y evidente como objeto de agresión) y volteo lentamente sobre mis pies hasta quedar delante de él. Entonces registro el compás final de su broma y acerco a su rostro la cuchara impecable para regalarle una vista de su último reflejo con la mirada completa en sus dos hemisferios para seguidamente hundirla con fuerza en su cavidad ocular y extraer su globo íntegro, como quién saca una pequeña porción de helado. Luego un silencio ambiental dejaría el espacio pleno a merced de unos escandalosos alaridos rojo sangre. Un deleite personal.
Esa sí sería una impactante foto/postal que no se atreverían a revivir voluntariamente pero que sin duda estaría eternizada en sus memorias para siempre.
Para siempre...por qué no?
Igual ahí estarán, siguiendo con su juego cruel y lo más certero: seguirán ahí por siempre a menos que haga algo.
Está claro ahora; dejaré que sigan murmurando a mis espaldas, que sigan burlándose de mi, pero apenas termine esta estúpida clase de Historia y salgamos al recreo, lo voy a hacer y no habrá mañana más historia que ésta.
A ver quién se burlará de mi entonces... a ver pues.

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kaos fino

home alone

Cuando A. escuchó por primera vez ese sonido, se incorporó sobre la cama inmediatamente.
Sentado mirando la puerta de la habitación entreabierta, respiraba agitado y sentía que el corazón explotaba en su pecho. Estiró ligeramente el cuello hacia su derecha con los ojos bien abiertos y la boca tensa. Estaba seguro que afuera del cuarto había algo.
Todo estaba en silencio, menos su pecho. Entonces volvió a escuchar atentamente. Silencio otra vez. De pronto ahí estaba nuevamente ese sonido seco. Estiró la mano izquierda buscando en la oscuridad el interruptor de la luz de la lámpara, alerta, sin despegar la mirada de la puerta. No lo hallaba. Tanteó con el sonido viniendo desde fuera. Sus manos golpeteaban repetidas veces la mesita de madera buscando ese interrumpor. Seguía sonando ese extraño ruido, indescriptible, quizás como unos pasos arrastrados, pesados y torpes. Los ojos se le secaron por la ausencia de parpadeo y comenzó a agitarse más. El filo de la puerta que tenía delante parecía un barrote de ténue luz en medio de la penumbra. No alcanzaba el interruptor y ese sonido parecía estar en la misma puerta de su habitación. Tragó saliva y comenzó a rezar Ángel de la Guarda, dulce Compañía, no me desampares, ni de noche, ni de día. Sus manos hallaron el interruptor y de pronto una luz amarilla llenó la habitación. Todo estaba en su sitio. A., sentado presionando el interruptor y con la boca entreabierta sentía el cuello duro, congelado e inclinado unos centímetros a la derecha. Sus ojos miraban fijamente hacia la puerta y su respiración era violenta y entrecortada. El cuerpo se le había enfriado, estaba humedecido. Todo era silencio otra vez.
Miró alrededor. Ahí estaban su armario, sus juguetes, sus libros de cuentos, algunas fotos. No quiso pararse de la cama. Apagó otra vez la luz y se encogió internándose bajo las sábanas, descendiendo en posición fetal. Suspiró e intentó poner su mente en blanco. Solo un rato más y ya- pensaba. De pronto otra vez el sonido seco, como pasos que iban desde el corredor fuera de su cuarto hacia donde él estaba. Cerró los ojos con fuerza y cubrió totalmente su cabeza. Siguieron esos ruidos, cada vez más cerca, esta vez aproximándose a él. Sacó un ojo por entre las sábanas pero no alcanzaba ver nada en la oscuridad, solo ese sonido más cerca. De pronto, algo se sentó en el filo de su cama. A. lanzó un alarido y se sentó gritando repetidas veces lo más fuerte que pudo. Justo a tiempo una mano lo tomo por el brazo y acarició su cara enfebrecida.
Mientras A. enfocaba poco a poco la mirada reconociendo su entorno y recuperando el aliento, una dulce mujer de mediana edad le decía despacio al oído - ya...tranquilo, tranquilo mi amor, no fue nada...descansa que mañana tienes que ir a trabajar.
Eran las 3:47 de la madrugada.
La última vez que A. rezó el Ángel de la Guarda fue hace 27 años.

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juego de manos

Su cuerpo se puso rígido y el tiempo dejó de ser tal.
Bajo su piel, un torrente de calor/color le ofrecía un nuevo sabor de vida. Cosquillas. No, dedos. Labios quizás, haciendo círculos sobre su vientre. Un millón de vidas y manos alrededor de su piel. Suspensión, ausencia de gravedad. Se perdió entre sus dedos pero se sentía angelical. Llovía, se purificaba. Llegaba la santidad. Nada humano habitaba dentro entonces; reía sin sonreír, sentía sin tocar, perdió carne, sexo y edad. Era dios elevado a la sublime potencia. No se escuchaba respirar, pero sentía que el aire pasaba violentamente a través de su ser. Sin decir palabra dictaba claramente: no soy, no estoy, no doy. Se reconoció y se sació de su nueva condición, intentando eternizar el viaje, suplicándole a sus dedos no perder la ruta. Se engullía el momento con todo y su nombre, no había piedad ni verguenza. Sus párpados amortajaban unas pupilas feroces queriendo escapar. Era voraz.
Luego el vértigo abrazó la paz y reconoció a lo lejos el factor humano acercándose en slow motion. Anatomía y alma se estrellaban tiernamente. Intentó resistirse a cambio de más y obtuvo violentos espasmos. Recuperó su piel, su nombre y comenzó a escuchar su corazón. Su mente rastreó algo parecido a su primera llegada al mundo. Lo confirmó cuando abrió los ojos y vió otra vez la luz.

Cuando bajó al comedor a cenar, sintió que todos alrededor sabían lo que había hecho.
Registró sus miradas y gestos como navajas heladas. Mamá parecía tensa como un tótem. El más pequeño tenía un aura de inquisidor. Sintió nuevamente calor en la piel. La mesa entonces era una hoguera.
Papá preguntó dulcemente - qué tanto hacías arriba que no bajabas a comer?
Ella se encogió de hombros sin despegar la mirada del diseño de líneas rojas que adornaban el borde del plato.
Luego dijo para si - ...quiero más.

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zapping

Cuando M terminó de leer la declaración de amor de K escrita con finepen Faber Castell negro y perfecta caligrafía (de acomodado colegio de monjas) detrás de una foto de ambos, supo que vendría la pregunta obligada.
Leyó con cuidado delante de una K púber, nerviosa y sin celulitis ni hijos, el repaso de aquellos últimos 9 meses saliendo juntos. La foto correspondía a una instantánea captada en el último cumpleaños de K, bien agarrada de su brazo y luciendo la sonrisa más grande del mundo. M repasó en cada línea todo lo vivido juntos.
Cuando terminó de leer el texto de la foto, K le preguntó con labios nerviosos - y?...qué me dices?
M, sin dejar de mirar la foto contestó - no tengo nada que decir.

Quince años después, en el cruce de Santa Cruz con Conquistadores, M frenaba ante una luz roja dejando pasar a una mujer robusta, en zapatillas y llevando a un niño de la mano. Era K.
Ella lo miró, lo reconoció y siguió caminando.
M comprendió que entonces ella tampoco tenía nada que decir.

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Sentados en el suelo de una habitación, L y C escuchaban cassettes con música de Pere Ubu y viejos discos de la nueva ola, rodeados de arte, música y comics.
C dibujó con carboncillo grueso a muchos hombrecitos en distintas posturas sobre una cartulina blanca y se lo regaló a L. L recibió aquella apasionada obra tratando de entender los detalles de las expresiones de aquellos personajes; bocas abiertas, pelos parados, miradas crispadas, dedos extendidos. Cuando levantó la mirada para preguntar las claves de aquel universo se encontró con los labios de C intentando tocar los suyos.
Sorprendido se apartó y se hizo un silencio glacial. Minutos después decidió irse no sin antes decirle - lo siento, no me gustan los hombres.
Muchísimo tiempo después L leía un titular : Asesinan a Dj peruano en su departamento en Madrid.
Pensó si tendría algo de cierto eso del destino; el beso que no pudo ser, el crimen consumado, la mirada de la muerte en el último segundo.
Y pensó muchas cosas más.

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Estacionados en una calle frente a la más efervescente fiesta, una pareja se devora ante la posibilidad de un amor sin posibilidades. Saben perfectamente que cuando amanezca, al separarse, volverán a ser dos ajenos. Sin embargo, también sienten que de esa forma sus pieles saben mucho mejor.

No muy lejos de ahí, un chico espera una llamada de su novia que nunca llega. Tuvo una salida forzada con sus amigos, pero aburrido volvió a casa.
Se convence que será la última vez que permite que ella salga sola con sus amigas.


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un culo en el suelo

Sin prestar atención a lo que le decían en ese momento, R se quedó observando buen rato la imagen que se había formado sobre el parquet debido a la humedad que la delineó y al polvo que permanecía intacto alrededor. Esa especie de sudario claramente grabado en el suelo era más que evidente; era el culo de una mujer.
Eran las 11:00 am y sobre ese mismo parquet, solo unas horas antes, R había hecho el amor con la dueña de ese culo.

Cuando R recordaba a MM viajaba al verano y la veía pasar por su puerta con aquel short de jean corto, cortísimo. También su figura delgada de hermosas piernas, su cabello negro, ondulado y revuelto, siempre cortando su cara. Evocaba su amor por la poesía y la izquierda. El enorme piano en el segundo piso de la casa donde ella solía tocar melodías de Brahms y clásicos de Siouxsie and the Banshees. Recordaba su radioactivo humor y sus risas repentinas. Su bicicleta roja. El short cortísimo otra vez. Siempre con sol, para que todo el año lo persiga una febril efervescencia hormonal que lo hacía jurar que aquella mezcla de intelectual con palomilla de esquina tenía que pasar por su piel alguna vez.
Poco antes que R se mudara a otro distrito, MM le regalo un ejemplar del Kitchen de Banana Yoshimoto. R se fue un agosto del segundo capítulo de los 90's, con su fiebre, el Kitchen bajo el brazo y sin haberla besado jamás.
Cuatro años más tarde, alguien golpeó una noche la espalda de R en una discoteca en Miraflores mientras bailaba Enjoy the Silence de Depeche Mode: era MM.
Bebieron, brindaron por la vida, por los infartos de los corazones solitarios y por la Yoshimoto. Bebieron y bailaron regalándose miradas acompasadas. Rieron mucho y se abrazaron. Ambos tenían la piel a punto y el corazón con esa incertidumbre que te pule la mirada.
R sintió que su fiebre por ella aparecía como una oportunidad del destino en el momento más favorable, húmedo y pop desde las entrañas de aquella disco miraflorina, como un video clip de madrugada a punto de pasar por la censura. Le fascinaba aquel momento, lo hacía elevarse. No pudo más y disparó - Acabo de alquilar un departamento a unas cuadras de acá.
- Ah si!...te felicito!!
- Quieres conocerlo?...bueno, lo alquilé ayer, está vacío, ni siquera está limpio. No hay nada más que polvo en el suelo. Ni sillas, ni muebles, ni cortinas, pero me encantaría que seas la primera en visitarlo.
- qué honor...será lindo, vamos!


- R, ves eso?
- ...eh?...no, qué es?
- ahí, eso!...no parece un culo de mujer?....mira, ahí están las nalgas, acá se ve una pierna...parece un cuerpo no?...se ve el culo clarísimo. Qué raro. Qué te dijo ayer el dueño, quién vivía antes acá?
- pues, no sé...no le pregunté...solo me dió las llaves ayer y nada.
- hay tanto polvo, que parece que quien estuvo acá la última noche decidió hacer una despedida muy caliente y húmeda sobre el suelo no?...debió haber sido salvaje!...qué locura, es tan excitante!
- (...)
- anda...ahora que tenemos... bueno, que tienes este lindo depa, alguna vez no lo limpiarás y me harás el amor salvajemente en el suelo para dejarte mi culo grabado en el parquet de tu sala?...anda dime que si ...!


Un año después, una noche de insomnio R recorbaba mirando el techo de su habitación el culo perfecto de MM sobre el suelo.
Sintió calor. Era verano. Se levantó con mucho cuidado de su cama y fue al baño.
Encendió la luz, se mojó la cara, tomó un poco de agua y volteó a mirar a su novia que dormía desnuda sobre una impecable king size. Le pareció que aquella cama era perfecta y oportunamente grande.
En ese instante, en algún lugar lejos de ahí, MM comenzaba a leer N.P de Banana Yoshimoto para acompañarse, mientras a dos centímetros de ella su esposo roncaba violentamente, bien pegado a su culo.


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DE ADENTRO Segunda Temporada Presenta : Unas Líneas de Basquiat

Exactamente un año antes que yo comenzara a compartir por esta vía algunas pobres ideas, Basquiat ya dibujaba sus delicadas imágenes con palabras de fuego en Unas Líneas.
Su espacio resulta el dictado de un corazón abierto, de una mente emotiva, de una búsqueda constante por acercar la lengua escrita a una emoción viva. Y si que lo logra.
Leerlo es como revisar un álbum de vida y sentimentos. Por sus escritos desfilan historias de amores, pensamientos en soledad, instantes de seducción, huellas, esperanzas, aventuras y la vida en muchas de sus formas. Además, le suma el desafío de un trabajo rítmico y estructural intenso, a veces descarnado y otras envolvente, sosegado.
Basquiat puede acariciar lo divino o arañar el malditismo. Te puede afectar según el ánimo con que lo enfrentes, pero siempre recibiendo esa generosa mixtura de sensaciones que su obra ofrece.
Unas Líneas más que seguidores tiene devotos, y yo soy uno de ellos, porque si Basquiat tiene presentes algunos conceptos elementales para vivir y crear, estos son Amor y Libertad; Amor para estimular e inspirar la obra y Libertad para plasmarla como mejor le parezca.
Para todos ustedes, Basquiat.

Dónde vive la poesía?
Bajo la piel del mundo; hay momentos que propician que los sentidos la perciban, la descubran de manera natural, estados de ánimo, situaciones emotivas, etc., por ejemplo Bukowski era como si hubiera andado por la vida con una navaja, tasajeando cada simple instante, cada espacio cotidiano, develando ahí dentro la más bella poesía.

Qué te inspira?
Aquello que sacuda mi corazón, todo lo que lo aparta de aquel ritmo repetitivo y mecánico de sístoles y diástoles, lo que genera una reacción distinta a la habitual en él y le hace recordar que es mucho más que un mero músculo, para este fin, casi a mi pesar, bienvenidos sean los venenos y los besos.

Con qué sueñas?
Con que la esperanza nunca me abandona.

Ser hombre significa…
Todo lo compone la amalgama de lo masculino y lo femenino, creo que ser hombre significa complementar el mundo, así que dentro de lo posible debemos hacerlo de la mejor manera.

Ser mujer significa…
Ser mujer significaría también complementar el mundo y definitivamente la destreza con la que algunas lo hacen resulta irresistible.

Cuales son tus tres palabras mágicas?
Por lo que generan en mí, serían: latido, piel y luz.

Qué pensamiento ocupa tu mente últimamente?
Siempre estamos y estaremos buscándole un sentido a la vida, hallándole explicaciones a los hechos, armando estructuras con conceptos y definiciones, mientras muy lejos de ahí nuestro corazón sigue y seguirá navegando en el mar del caos, desbaratando en un instante cualquier conclusión. (se nota que duermo poco? jj).

Qué te produce placer?
Ponerme en contacto con elementos muy puntuales; ciertos pensamientos (recuerdos agradables, sueños, posibilidades), ciertos sentimientos (familia, amigos, pareja), ciertas sensaciones (las que provienen del arte, de la naturaleza, del deseo).

Qué crees que hay después de la muerte?
Ya con alegría puedo decir que después de la muerte se haya esperando el reino absoluto de la nada.

Qué música busca instintivamente?
Instintivamente la música que contenga variados elementos, con carácter, me atrae la mezcla, los sonidos arriesgados e inteligentemente fusionados (la música es fundamental en mi vida).

Hacia dónde vas?
Ahora mismo voy desde vuestros ojos directamente hacia la noche.

A las personas nos falta…
Mirar más las cosas desde fuera de nosotros mismos, algo que no resulta difícil, pero si bastante incómodo.

Menciona un blog imprescindible para ti
El del Amigo Javier Galarza, por siempre cuestionar y proponernos algo: http://morirenlaciudadyvivirenelintento.blogspot.com/

De tus post, cuál es el que más te ha gustado?
Suelo postear textos pequeños, un ejemplo sería: “la esperanza es el más bello recuerdo que tenemos de algo que aún no ha sucedido”, así que continúo escribiendo porque el post que más me ha gustado, debe estar por venir.

Palabras de despedida.
Listo, ahora si, a dormir.



Gracias Alfonso.

...

solos en la red

La primera vez que Mc entró a una sala de chat usó el nick Jamiroquai.
Eran tiempos nuevos para él; descubría a través del chat no sólo lo que era el ciberespacio, sino además una nueva forma de ligar.
No entendía qué era navegar, tampoco e-mail, menos web sites. Mc sólo quería entrar a una sala de chat convertido en Jamiroquai, conocer alguna chica y ligar. Corría el cincuenta por ciento de los 90's y todavía había mucho por recorrer.

Una vez, tras fallidos intentos por contactar con alguien interesante, Mc (o Jamiroquai) logró pescar una conversación interesante con Brnda_19.
A ella le pareció divertido el nickname. Le recordaba la consigna del reciente Travelling Without Moving, tan dance, tan preciso para conocernos, tan Virtual Insanity, tan caótico y tú tan interesante y anónimo. Sabes Jamiro, soy una hacker, una skater, la calle es mi lienzo y las tarjetas de crédito de otros mis propias tarjetas. Soy virtual en un mundo real.
Hacker? si, claro. Hacker. Vamos a conocernos.
Así Jamiroquai llegó a aquella cita vestido de Mc y Brnda_19, de Brenda.
A primera vista ella parecía sacada de un relato ciberpunk de William Wibson en plenos 90's ; despeinada pero sexy, maquillaje salvaje, look de skater, mochilla con pintura en spray, zapatillas Nike, ropa colorida, pose atrevida, sensual y violenta. Podría ser una replicante con tetas, ojos verdes y hermosa sonrisa, pero cierta malicia en su mirada la hacía puramente humana.
A Mc la cita le parecía más que excitante. La llevó al Hotel Bolívar a tomar pisco sour Catedral y a hablar de la vida en internet. Cuando Brenda le preguntó si tenía Hotmail (nombre que a Mc le pareció algo referido a una línea caliente pero por correo) él dijo que no. No? Cómo que no?...no te das cuenta que sin un correo en internet estás solo en el mundo? No, no me doy cuenta, para mi todo esto es realmente nuevo y Brenda le clavaba esos ojazos verdes adornados con el pisco mientras le contaba cómo consiguió unos Rollerblade Women's In-Line Skate con la American Express de un incauto limeño desconocido, una tarde sin salir de una cabina. Bebieron, conectaron, caminaron por los pasillos desolados del Hotel y se besaron cada tres pasos. Dos horas después, cuando Mc la tuvo en sus brazos, se quedó colgado de un código de barras que tenía tatuado al lado izquierdo debajo de su ombligo con la frase Made in Perú.
Brenda le dio una noche intensa de sexo punto com.
De vuelta a casa, ella se quitó la ropa dentro del auto en marcha, sentándose de piernas abiertas sobre él mientras Fionna Apple cantaba en stereo I've been a bad, bad girl / I've been careless with a delicate man / and it's a sad, sad world / When a girl will break a boy just because she can...
Cuando llegaron a su departamento, le dijo antes de bajar - creo que me gusta que estés solo en el mundo. Quizás seas de los pocos que no tienen el amor contaminado con un virus de internet - besó sus dedos, se acomodó la ropa y la mochilla llena de pintura en spray.

Luego de eso Mc no volvió al canal de chat donde la conoció. Tampoco la volvió a llamar. Había conseguido la aventura que tanto buscaba, pero estaba infectado con un virus de internet; no sintió nada especial por ella.
La última vez que la vió fue en una rave en la playa un año y ocho meses después. Estaba cambiada, marchita, con la mirada perdida y con poco peso. Cuando ella lo vió no lo reconoció. Mc se acercó bailando y le dijo al oído - hey, ya no estoy solo en el mundo, tengo una cuenta en hotmail!.
Ella lo miró extrañada y balbuceó - ...tienes agua? he tomado muchas pastillas. Dio media vuelta y se fue tropezando.
Estaba muy transpirada.

...

Querida P.

Cuando A terminó de escribir aquella dolorosa carta de despedida, notó que no sólo le resultaría imposible decir todo lo escrito en voz alta, sino que jamás volvería a escribir una carta tan triste, amarga y quebradiza el resto de su vida. Suspirando apoyó su frágil ánimo en la secuencia de luces de un viejo cartel luminoso que parecía comunicarse en morse, mientras recordaba con la mirada congelada imágenes sin audio ni color, cosas que pasaron y cosas que pensó alguna vez que podrían ocurrir.
En silencio se despidió de los juegos que ambos tenían, de aquella complicidad traviesa y efervescente del verano que se iba, temporada y amor que estaba seguro no volvería a tener. Evocó su mirada y la visión de aquellos besos a escondidas en los que ambos se descubrían mirándose a los ojos mutuamente para terminar riendo y sintiéndose uno solo. Sonreía con tristeza. Una imagen fugaz le devolvió la tibieza de su mano tomándo la suya y al cerrar los ojos pudo sentir que lo miraba. Era ella y A tenía el corazón hecho trocitos.
Cerró el sobre con particular cuidado. Repitió el suspiro y escribió en la parte de adelante con crayola roja y caligrafía muy redonda : Para P.
Fue a la cocina y dijo a débil voz - mamá, puedo ir a dejar esta carta a P?
Entre el seco sonido de un lavavaijllas en acción, apenas logró entender - vas... y vienes.
En la calle, con el sobre en la mano y apurando el paso, A sintió que sus 12 años le pesaban en el alma.
Mientras pensaba en cómo entregar su dura carta de cuatro palabras, cruzó delante de un kiosko de periódicos donde un ejemplar gritaba a todo color - Madonna se divorcia de Guy Ritchie.


...

burbujas suicidas

Con el culo pegado a la arena y la cabeza en descanso, M vivía el momento tal cual lo sentiría una computadora con el screensaver en marcha; loopeado y suspendido.
Ni el ruido alegre de la luz del día, ni los bikinis de colores desfilando de un lado a otro, ni D, la guapa morena que leía el diario plácidamente a su lado podían alterar su estado.
Su mano izquierda sostenía firmemente una vaso con cerveza. M se quedó enganchado a la imagen del vaso con cerveza fresca y dorada donde diminutas bubujillas ascendían nerviosas, algunas despegándose del vidrio y otras emergiendo cual suicidas en caída inversa, cuyo fin llegaba con el impacto sobre la densa capa de espuma que coronaba la superficie de aquella bebida a 5 grados de temperatura. Todo un universo en caos dentro de un vaso transparente.
Sintió por un momento que su mente viajaba hacia dimensiones que rozaban lo ridículo, pero aquellas burbujas lo sacaron de la tierra por varios minutos.
D lo vuelve a la vida comentando de pronto - sabías que el día más deprimente del año según un psiólogo del Reino Unido es el 24 de Enero? Dice; al juntarse el síndrome post-vacacional navideño, el déficit por los gastos en la primera curva de Enero y la frustración de ver cómo hemos vuelto a incumplir nuestros propósitos de Año Nuevo, hacia el 24 de Enero se celebraría, científicamente hablando, el día más deprimente del año.
M siempre pensó en Diciembre como el "viernes del año". La última semana, incluído el año nuevo, tenían todo el sabor y frenesí de un gran sábado. Siguiendo esa lógica, Enero podría ser una especie de domingo. Se volteó hacia D que levantaba su vaso para hacer un brindis por el "día más triste del año" mientras sonreía burlonamente ante la pintoresca noticia.
Cuando M se disponía a beber, sintió cierta nostalgia por esas burbujillas suicidas que inquietas se estrellaban contra la superficie de espuma antes de desaparecer para siempre.
Era 24 de Enero y había mucho sol.

...

no lo llames amor si quieres.

Mirando fijamente hacia arriba R descubre que el tema Darklands de The Jesus & Mari Chain se acomoda perfecto al cielo sucio que divisa desde la ventana de su carro estancado en el tráfico de algún lugar en San Isidro.
Una hora antes mientras tomaba café, había leído en un blog personal que todas las chicas nacen con el corazón roto, cita que le recordó que S pasó 97 minutos la noche anterior tratando de explicarle con emoticones por msn lo demolida que estaba tras su ruptura con un tal J y las infinitas lágrimas que cayeron sobre su paraíso. R solamente le dijo (hacia el minuto 98) que no tenía que llorar tanto.
Antes de quedarse offline S le preguntó si alguna vez le habían roto el corazón.
R le contestó, pausado pero seguro, que no. S escribió entonces - es porque nunca te has enamorado.

(S offline)

Cuando la luz cambió a verde, R pensó que si en verdad todas las chicas nacen con el corazón roto, recién comprendía por qué su manera de entender, dar y exigir amor era tan distinta a la de los hombres : quizás ellas viven solo buscando alguien para curar su corazón.
Volvió al tráfico cantando The Passenger y sintiendo que Iggy Pop era un genio .
Luego pensó - pobre S.


Esa misma noche, R intentaba decirle a T con emoticones en el msn lo linda, divertida e interesante que era. Llevaban conectados 23 mintutos.
T sintió que se estaba comenzando a enamorar.


...

discontinuidad

Durante casi 9 meses la chica bronceada de gran sonrisa se cruzó exactamente a las 8:11 am en algún lugar de Lima, con el joven gris de mirada al suelo.
Ambos cerraban las puertas de sus casas hacia las 7:59 para dirigirse al paradero.
Hacia las 8:03 caminaban a la esquina de sus casas mientras armaban en sus cabezas el clip para el soundtrack de su día (inevitablemente auspiciado por iPod) separados por un abismo cultural y emocional. Luego repentinamente uno divisaba al otro.
Entre las 8:14 y las 8:20 cada uno tomaba su respectiva combi. Con suerte encontraban un asiento, sino viajaban algún trecho apoyados en el más infecto pasamos de ocasión, mientras cada uno repasaba lo que fugazmente registró del otro.
Cuando llegaban a sus destinos, ambos por separado escribían su día.
Mientras ella percibía que aquella atmósfera le dibujaba un día feliz, él confirmaba que a Lima le va cualquier balada triste.

( 8:23 am -Qué bueno que hoy salió un poco de sol! - ella)

( 8:25 am- Lima es una ciudad shoegazing...- él)

Para él, cruzarse todos los días con aquella chica bronceada de gran sonrisa a la misma hora representaba exponerse a un particular brillo que le dejaba cierto temblor interno. No se atrevía a mirarla. Para ella, cruzarse con el chico gris de mirada al suelo todos los días a la misma hora era preguntarse si era emo, heavy metal, punk o darkie. Aquel patrón sin embargo, formaba parte del paisaje rutinario elemental en cada uno, añadiéndoles el pulso necesario para que él se acomode el mechón oscuro de cabello que cubría su ojo izquierdo y ella apurara el paso para alcanzar a verlo, buscando entender el por qué de tanto gris. Luego cada uno llegaba a su destino y escribían sus días sabiendo que en aproximadamente 24 horas, a las 8:11 am., sus paisajes serían el mismo otra vez.
Y así, pasaron de la costumbre de miradas esquivas, a la expectativa y la sonrisa. Ansiosos e intrigados, pero siempre sin hablar. Concluyeron en sus mundos que aquel encuentro era algo así como el beso de la mañana, el primer café de la oficina y la mejor manera de olvidar lo jodido que es vivir en Lima y viajar en combi, un sencillo instante especial que coloreaba el momento haciéndolos despertar con una idea nueva en la cabeza, colgados en aquel programa teatral, en ese gag de aire romántico y juvenil bellamente empaquetado en la ciudad menos indicada del mundo.


Hasta que un día, ella compró un carro.


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Postales de un Viernes cualquiera

Charla-previos con Clau.
Whisky, buena música y un pulgar dañado.

Algunas personas dan fe de sus sus historias dejándolas en la calle para que otras personas las hagan suyas.
(y a otros nos saquen fotos)

La pared de Pajareto estaba colmada de ideas. Yo colaboré con la mía :
Tip #1
Siempre es mejor no tener ni idea.

Tierra Sur sembró buena vibra. La Mente nos comió el cerebro.
Sólo sonrisas.
Con Dnx, "DJ"Pajareto y Clau.

Estos momentos fueron cazados por El Rojo.
Gracias por la noche y por compartirlas.

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metamorfosis

El chico flaco de cabeza rulosa se aburre en el pupitre de la improvisada academia preparatoria que opera dentro de un colegio peruano-japonés.
De día era colegio, de tarde era academia. De día, sus viejas aulas recibían a cientos de escolares, de noche a unos pocos esperanzados postulantes a la universidad. Aquella estructura mantenía su condición de espacio para albergar alumnos, pero amanecía siendo algo y al caer la noche se convertía en otra cosa.

El chico flaco de cabeza rulosa no entiende trigonometría.
Observa las caras de los otros postulantes. Se detiene en el acné de uno, en el escote de otra, en el cuello percudido de la camisa del profesor, mientras siente que la vida se le llena de fórmulas.
Decide no atender el curso, reafirma que no le interesa la universidad e intenta mantener su mente alejada lo más posible de :

Aburrido, introduce las manos en el cajón del pupitre y reconoce la forma de un libro.
Tiene tapa oscura y no lleva nombre de propietario. Piensa que es un salvavidas, un antídoto a la podredumbre temporal y sin mirar el título lo abre.
Entonces lee : Cuando Gregorio Samsa se despertó una mañana después de un sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso insecto.
Sonríe para sí pensando que igual que el colegio que de día es colegio y pasa a ser de noche academia, igual que él, que pasa de ser el chico flaco de cabeza rulosa-libre feliz a ser el chico flaco de cabeza rulosa atrapado y podrido en clase de trigonometría y el personaje del libro que pasó de Gregorio Samsa a monstruoso insecto, hasta lo menos esperado cambia y se convierte en otra cosa.


A la mañana siguiente, el humilde y confiable encargado de limpieza de las aulas se convertía para las autoridades y maestros del colegio en un desconsiderado e inescrupuloso ladrón, siendo automáticamente despedido ante la queja de un aplicado y silencioso alumno de secundaria que enfurecido y frustrado se había convertido en un irreconocible e implacable acusador.

Semanas más tarde, el chico flaco de cabeza rulosa pasaba de ser un joven relajado y feliz a ser una estadística más de jóvenes que no logran ingresar a una universidad, pero a la vez se había convertido en el nuevo propietario de una hermosa primera edición en tapa dura de un libro de relatos de un aclamado escritor checo, objeto que a su vez, también había cambiado de dueño.

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remotos 12

El señor M cubría su barba de 48 horas con gel para afeitar nivea y se perdía, como todas las mañanas, en los terceros paisajes de su memoria.
Mientras se lamentaba soñoliento de aquella tupida barba encontrada, recordó algo de sus remotos 12 : un beso.

K era una niña de 11. K era sileciosa y tranquila. K resultaba ser más alta que el resto de la pandilla. K lucía un cabello castaño y una mirada de domingo por la tarde que la acompañaba todo el año. Junto al resto de niñas, K encajaba perfecto en el papel de patito feo, que sumado a su marcada timidez y tamaño, la convertía en la niña que todos molestaban y de la cual se tejían las más crueles historias. Pero había algo en ella que resultaba particularmente atractivo y especial : K tenía una hermosa barbilla; pequeña, redonda y partida por un coqueto hoyuelo.
Un día, la pandilla venció las usuales diferencias territoriales entre sexos (el que se junta con las mujercitas es una mujercitaaaaaa!!!- y viceversa) y junto a todos, el púber señor M también experimentó aquella inexplicable sensación de aventura y excitación que lo empujaba a querer (y no querer) pasar más tiempo con las niñas. Era verano, tiempos en que se descrubrían mucho más que nuevos juegos.
Todos se sentaron en círculo. La gordita F, la guapa T, el gracioso J, el líder R, el silencioso E y el señor M, sin saber quién era ni qué hacía ahí. La última en unirse, ante las miradas desafiantes de todos, fue K y su coqueta barbilla, soportando toda aquella expresión de domingo, tranquila y más alta que todas. Curiosamente, era un domingo.
Se colocó una botella vacía de Inka Kola en medio de todos que pronto una dimunita mano de pequeñísimos vellos hizo girar. Las miradas nerviosas y los movimientos de aquellos cuerpitos sentados en el suelo transmitían en silencio una intención oculta de querer detener el tiempo.
Cuando la botella se detuvo, la parte superior señalaba las rodillas de K. El otro extremo, estaba a la altura de las zapatillas del joven M.
Se hizo un silencio nuevo.
K no esperó y se puso de pie frente a M. Lo tomó de la mano y condujo al interior oscuro del descanso en el edificio junto al que se reunieron todos. M sentía que le sudaban las manos. K no decía palabra y caminaba segura por el corredor. Afuera, todos gritaban y aplaudían. M quería salir de ahí en ese mismo instante y justo cuando estaba por anunciar su decisión de abandonar el castigo, unas pequeñas manos tocaron su rostro en la oscuridad: recibía un dulce y largo beso, el primer beso de su vida. Suave, delicado, perfumado y verdadero.
Por un momento que se eternizó, igual que en las pelis, la vida se detuvo.
K no sentía la menor incomodidad. Le regalaba a M una eterna caricia labio a labio que nunca se volvió a repetir en su vida y cuyo sabor y sensación tampoco nunca se pudo igualar. Sentía su respiración tan cerca. Sus manos tibias. No pudo más, abrió los ojos y la miró; K lo besaba con los ojos cerrados.
Cuando apartó su rostro, K lo tomó de la mano y salieron juntos. De pronto afuera todo estaba tranquilo, hasta que F dijo- no se vale, han estado menos de 10 segundos!



El señor M pasó la mano mojada sobre el espejo empañado y acercó la máquina de afeitar a su barbilla.
Mientras el agua caliente corría se preguntó si K estaría casada, si tendría hijos, si sería feliz, si conservaba intacta aquella hermosa y coqueta barbilla. Finalmente, antes de comenzar a afeitarse, se preguntó qué habría sentido ella cuando lo besó.

Respiró profundo y se afeitó.


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DE ADENTRO Segunda temporada presenta : Chica Diez.

Obsesivo-compulsiva, pero encantadora. Maniática, pero entretenida. Inconstante, vanidosa, ingrata, pero interesante. La Chica Diez mezcla sus vivencias con algunos ingredientes particulares : sofisticación, feminidad, transparecia, originalidad y estrógeno, todo listo y servido en listas del 1 al 10 que resultan más que fáciles de leer; ella es como alguien que opina limpia y ordenadamente sobre las cosas más variadas y simples haciendo que te enganches con el tema..o más bien, con la lista.

Qué temas (o listas) por ejemplo : 10 maneras de nombrar a las pechugas, 10 razones para odiar Starbucks, 10 cosas del fútbol, 10 cosas sobre las lentas de antaño, 10 cosas sobre las mentiras, 10 cosas sobre las paranoias ... y más.
Si te animas a leer sus listas encontrarás más de 10 razones para seguir leyéndola, pero te recomiendo que comiences por su perfil, donde consideradamente advierte al incauto lector lo que está por descubrir.
Qué más te puedo decir? disfruto muchísimo leerla y me divierte.
Su blog es mi dosis diaria de esquizofrenia.


Si llegaste hasta acá, quizás estés preparado.
Si estás listo, te dejo a solas con La Chica Diez.
(palmas)


Qué te mueve?
Todo aquello que estimule mis sentidos: una canción de Depeche Mode, el color de la piel morena, un mordisco de mango fresco, el aroma que despiden los árboles de mi calle por las noches, la caricia apropiada. el amor, la familia, la risa. el saber que alguien me quiere.

Qué te paraliza?

El olor a ruda. los gusanos. los reptiles. el mondongo. la estupidez. la viveza criolla.

Qué frase te define?

Nadie nos quitará lo bailado.

Cómo seduces?

Casi siempre, involuntariamente.

Comparte un momento glorioso

A los nueve años rescaté a mi nana de morir ahogada en la piscina.

En tu vida nunca falta...

Objetos bonitos, contados amigos y viajes inesperados, todo matizado con pequeñas dosis de angustia, paranoia y manías absurdas que yo solita me invento para que todo sea menos aburrido.

Cuál ha sido el piropo que más te ha gustado?

Una vez me dijeron que mi boca tenia forma de corazón.

Cuál es tu debilidad?

No puedo decir "no" a tres cosas: un beso que prometa, un buen par de zapatos italianos y un suspiro limeño.

Elige un lugar del mundo para enamorarte.

Cualquier provincia pequeña que tenga una plaza central en donde vendan globos y algodón dulce, y algunas callecitas empedradas, vale para mi.

Qué talento especial te gustaría tener?

Como buena paranoica esquizofrénica con delirios de persecución, sueño con hacerme invisible para oír las conversaciones ajenas y espiar sin ser descubierta.

Cuál ha sido tu última travesura?

Me robé un salero de un comedor de carretera para poder sazonar un par de paltas durante el trayecto entre Carcassonne y Arles.

Menciona un blog imprescindible para ti.

Son muchos, pero últimamente me hice adicta a queloide y son sus historias.

Cuál es tu mejor post?

Creo que me falta mucho por escribirlo.

Palabras de despedida.

Hasta ahora!

Gracias Eli.

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ideales

Qué costumbre la nuestra (oh, descubierta con agrado y júbilo!) de reconocer y clasificar ideales.
No me refiero a planes futuros, sueños o proyecciones. Eso no nos va (muy fresa para esta pasión, muy organizado para nuestro momento, muy previsible para este viaje). Voy al tema de aquellas cosas insignificantemente simples que experimentamos, registramos y repetimos para asegurarnos luego cierto tipo de franciscano placer y para lo cual no necesitamos más que las ganas. Por ejemplo, mencionemos algunas aprobadas y de consumo habitual ; la raspadilla de aquella tienda de sanguches por la Benavides que te aloca. Las mieles mezcladas (de pura fruta, claro) coloridas y sinuosas deslizándose apetitosamente sobre el hielo picado, el milhojas de Belgravia, ligero de azúcar, crocante al mordisco, con crema y su fresa de corona, el agua mineral San Mateo (con gas y helada, jamás con hielo) que ambos reconocemos como la mejor agua del mundo, el pan caliente con jamón de nuestras tardes mancoreñas en implacable bajadón , la Pilsen helada en lata, el whiscola callejero y nuestro vino Las Moras (con o sin amigos, total igual nos encanta beber), la adicción a las gomitas Frugelee que compramos por bolsas grandes para mezclar sus sabores en un rumiante y catatónico loop tan único que resulta ideal para elevarte de este mundo, cualquier puesta de sol, quizás una tarde de verano en El Silencio. La rica miel y lo que viene después. Nosotros, como sea y donde sea.

Pero qué linda es la vida cuando la vida es linda! (y simple).




Oye, no te provoca un chape?


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corazón triple equis

No estamos en París
ni parezco un joven Brando
pero tengo una Dorina
nos podemos divertir.







Afílate.








Mi corazón Triple X
servido está
para ti.




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la mujer de arena

Dnx la comenzó a descubrir a partir de un par de perfectas y firmes tetas. Yk entendió que bajo la arena nos esperaba el resto de ella, así que comenzaron a buscarla.

No tenía nombre, ni pasado. Emergía con su presente aferrado a la arena. Nos quedamos mirándola para entender en los detalles qué hacía ella ahí.

Se aferró a su condición de musa entre mortales que no quiere dejar su hogar y nosotros tuvimos que respetar aquellos anhelos espirituales y puros.
La sentimos particularmente cercana a nosotros.

Le pedimos tres deseos en esta vida.
En silencio hicimos nuestras peticiones.

Yk me dijo que el eco del mar y las energías de la divina naturaleza me estaban librando de la sombra que me persiguió en los últimos días.
Pensé que podría tener que ver con La Mujer de Arena el haber caminado tanto, el haber llegado hasta ahí y finalmente encontrarla.
La dejamos en paz y nos fuimos a casa.

Curiosamente la cinta de Bonfim que tenía hace un tiempo atada en la muñeca se rompió esa tarde sin causa aparente.

No sé por qué pero me siento distinto.


Me pregunto si ella alguna vez existió.



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a propósito del Mes Morado

Voy rápido.
Generalmente voy tan rápido que mi vida parece un film de 1920, acelerado y con cierta gracia. Solía reflexionar más, darme un tiempo para pensar en los pasos que doy y en los que debo dar. Ya sabes, en el silencio de la noche darme ese momento en que sosegado puedo pensar tranquilo, repasar la jornada, planear cosas, proyectar más mi vida. Ya sabes, ese famoso balance emocional de fin de año. Ya sabes, aproximarme un poco más al Arquitecto del Universo, a las Fuerzas Divinas. Sentir, vivir y reforzar mi propia fe. Ya sabes, todo eso.
Pero no. Voy rápido.

Uds dirán, a qué viene mi repentina (y veloz) reflexión?

Hace poco estuve repasando la discografía de Rubén Blades (o "Bleids" como suelen llamarlo ahora), donde como una revelación, sentí en un intenso pasaje de su majestuoso tema Maestra Vida que rezaba a voz en cuello directamente para mi :

...y en Dios me acuerdo primero/ Sólo en trance de morirme/ O a veces cuando estoy triste mas nunca si estoy contento/No dura agradecimiento/Pa’ aquel que nos da la mano /tan pronto nos sale el clavo/ Se olvida to’o el sufrimiento.

No sé si entienden qué se siente cuando algo que podría parecer una señal, por una coyuntura la terminas entendiendo y aceptando como tal.





Papa Lindo, prometo ser buenito ya?

Amén.

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summer time

Me gustan los veranos porque que me vuelvo colono de tu pareo, rascaplaya de tu ombligo.
Me gusta cuando no queda nada frío en el milímetro de sombra que nos separa y porque somos dos negros de la tribu de los poto-blanco, cazando besos.
Y te pones más mulata, más sabrosa y más picante.
Y me pongo más prieto, más alegre y más mañoso.
Ahí, cuando entre cerveza, choritos y cancha, nuestros diminutos límites se unen formando un tsunami de sal, caos y revolcón obligado bajo un naranja profundo.

Entonces, feliz me ahogo en tí.

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tiempo de...

Creo en la capacidad y el poder del tiempo. Creo y no le temo.
Me entrego a su poder y me permito transitar sin careta por sus vías, rieles, aires, rutas alternas y atajos para escribir sobre mi enrulado ser lo que me plazca, confirmando cómo a veces juega de mi lado y en otras se vuelve mi más duro contrincante.
He invocado al tiempo. Lo he tenido conmigo la mayoría de veces, pero también tuve que sobornarlo, mentirle, manipularlo y ser corrupto con él. Casi podría decir que más de una vez le falté el respeto. Y así, quiero al tiempo. Y así, creo que el tiempo me quiere.
Lo quiero en mi y en lo que me rodea, ofreciéndome este viaje que lleva mi nombre, este reality (de bajísimo presupuesto y peor rating) en el que todo no es lo que parece y nada es igual cada día.

En cuestión de horas, aquellas fracciones que son la materia del tiempo, muchas cosas se acomodan en mi agitado puzzle; familia redefinida, viejos amigos ofendidos perdonándome y besándome borrachos de amor, certeza en mis principios observando la vida alrededor, verdades que cayeron como rayos del cielo en plena fiesta infantil, golpeándome en la cabeza y el corazón, y el nombre de ella escrito en la línea de vida de la palma de mi mano, junto a unos pocos nombres más. Y el tiempo generoso sigue abriendo paso sin cobrar peaje. Cuando quiere.
Ahora estamos en tregua. Tiempos de paz.
Si todo sale bien, quizás reconsidere mi petición respecto a que disminuya su paso o nuevamente estaremos en guerra.

Antes de irse me dijo con una palmadita en la espalda- pórtate bien Miguel, es tiempo de amar.

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en mi cabeza están de moda

Rafaela durmiendo a mi lado. Besos, patadas y amor.
Tu foto sonriendo su única sonrisa repetidas veces. Orillas y Charlie Melnik, Múm, la magnífica revista DeDoMedio. Una siniestra melodía infantil con el acento francés de Carton Park.
Calamaro gratis para incrementar la melancolía dominical. Mis ojos que ven mucho menos. Mi cruda desnudez frente al espejo cada mañana. La piel que existe para la moda aburrida y el caótico placer, cubriendo lo que no quiero enseñar pero que a tí ofrezco de a pocos.
La plata que no tengo y la que no tendré. Los litros de vino que me tomaré ésta y varias noches.
Tu nueva ropa interior. Lima con sol indeciso. Los Soprano por segunda vez. Tu blog, el tuyo y el tuyo también. Té verde y el beat fulminante de Does It Offend You Yeah.
La deliciosa manera en que pierdo el tiempo laboral para ganar otras cosas cerrando mis días con sabor a triunfo.
Siempre yo.

Yeah.

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delirios post- pop

Hacia finales de los 90´s estábamos convencidos que necesitábamos de la tecnología por la tecnología para ser felices.
Vivíamos enfrascados en una carrera por ser el más moderno, el más competente, el ejecutivo más hot (o como exigiría el maestro Jacques Séguéla : ser jóven, sexy y profesional), el ama de casa perfecta, el padre de familia ejemplar, respirando el clímax de la era del plástico, un way of life superficial hasta lo más profundo, marketeado y esculpido a punta de branding (kurt Cobain incluído) hasta que alguien dijo que en el 2.000 el planeta explotaría por un tema de dígitos.

Comenzaron los delirios apocalípticos y los pastores fanáticos ensalzaron sus teorías hablando de elegidos y del reino de dios para los pocos fieles que en una danza epiléptica hasta comenzaron a adelantar sus viajes de manera autogestionaria.
Yo me refugié en el Cusco a esperar las 00:00 y recibir la nueva era borracho y bailando antes de explotar.
Y no explotamos, pero al día siguiente yo no sabía si estaba vivo o muerto.

Creo que desde entonces hasta estos días no ha vuelto a estar tan presente el tema de cómo librarnos de nuestra propia hecatombre.
Ahora resulta que el aire y el agua valen mucho más y la tecnología no quiere parecer tan tecno. El planeta vuelve a estar de moda en la cruzada pro-futuro más grande (e inútil) de la historia de nuestra existencia. No sé ustedes, pero siento que el tiempo dura menos que el dinero y a veces necesito buscar un freno consciente a la vorágine y el horror del mundo moderno. Lo único que falta es que con tanto Ichat, facebook y demás recursos virtuales olvidemos cómo solíamos enamorarnos o peor aún; cómo es amar.
...
Desde mi escritorio, en un instante de lucidez y esperando el fin de mes, me asaltan dudas sobre comprarme la última mac o elegir vivir como un hobbit.

Y para acabar esta pausa:
En la segunda mitad de los 60´s Warhol predijo acertadamente - en el futuro todos tendremos 15 minutos de fama. Hoy cualquiera consigue más que eso fácilmente.
Hace algunas semanas encontré en el divertido e interesante blog analisalou (del cual me declaro fanS acérrimo porque me entretiene y me informa) un post con la foto de una vieja tele pintada de rosa y en cuya pantalla un siniestro texto rezaba : In the future, everyone will be anonymous for 15 minutes.

Nada más cierto no?
Mis saludos, víctimas de la 2.0



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RPM

La minúscula mayoría interesante suele tener lo que también denomino RPM (revoluciones por minuto).
Arden por dentro, incendian por fuera y arrasan con lo que venga. A su paso pueden dejar el embrión de una tendencia, un asunto por resolver, muchos asuntos resueltos o el violento caos emocional del amor en sus dos versiones; amor de vida y amor de muerte.

Cautivantes, hedonistas y veloces, se asemejan más a un virus con ropa que a una persona vulgarmente común. Son los grandes escritores de la vida de los otros y en cuyos capítulos compilados se encuentra la obra de sus propias vidas. Son los domadores de la razón.
Sus revoluciones pueden manifestarse en dos niveles, el nivel movimiento; velocidad, discontinuidad, rastro, búsqueda, intensidad, y el nivel cambio ; influencia, transformación, consecuencia, onda expansiva.
Sin ellos, la inofensiva arma de nuestra consciencia jamás podría afilarse, no encontraría cupo en los momentos inmortales de nuestra existencia, ni mucho menos tendría el más mínimo valor social. Seríamos realmente efímeros y volátiles, entes sin rastro, materia inútil.

Buscamos incoscientemente nuestros pares, el mundo perfecto y seguro.
Nos atemoriza el cambio, la revolución constante. Necesitamos un horario, una agenda, días para hacer el amor, nuestro tibio lado de la cama, fechas especiales para decirnos la dolorosa verdad y regalarle una sonrisa forzada a nuestra pasiva existencia.
Otros en cambio buscan el fuego en el cielo de sus templos. La sangre real que da luz y reinventarla cuando el sol acaricia sus rostros. La creación como un reto al divino que nos hizo creadores también.
Nos enseñan a sonreír porque se debe sonreír. A no pelear porque es malo pelear.
Y hay quienes te regalan una vivencia que es mejor que toda una carrera profesional. Besos que son más poderosos que el más longevo matrimonio. Noches compartidas más intensas que las vacaciones mejor pagadas en el destino de moda.
Y hay miedo al cambio.


Cae del periódico del día un catálogo de Temporada Ripley mientras garabateo en mi mente estas ideas.
Me encuentro con la felicidad con código de barras.


Vive la Révolution !

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