Brrrrrrr...

Curioso cómo una ciudad tan húmeda puede ser tan poco sexy la mayor parte del tiempo.
Por casi 9 largos meses Lima logra que la gente adquiera un tono de piel comatoso y mortecino. Todo se ve de pronto muy oscuro y sucio.
Las tristes expresiones de sus abatidos ciudadanos se acetúan. En los paraderos, en las colas de los bancos, en las cajas de los autoservicios. Hasta las parejas buscando una banca seca lucen apagadas y taciturnas. Todo suena muy Belle & Sebastian. Las cosas que duelen, duelen más. Y para quienes les gusta, suele haber más poesía, más melancolía, más me muero de amor.
Lima no es gris. Sería demasiado romántico definirla así. Lima es ploma, como aquel uniforme escolar que solíamos vestir en cada invierno, lo cual hacía de ir a estudiar la actividad más gótica y depresiva del mundo. Así como lo sigue siendo cada húmeda mañana. Como para llevar litio en la lonchera.
Chicos, a sufrir. Chicas a llorar. Es otro invierno en Lima.
Los Emos pueden estar felices.
Yo no.